PODEROSO CABALLERO...

Qué mejor que retroceder al Siglo de Oro español para recordar una Joya de la Literatura satírica. Francisco de Quevedo fue su autor y pareciera que acaba de pulirse.

Madre, yo al oro me humillo, 

Él es mi amante y mi amado, 

Pues de puro enamorado 

Anda continuo amarillo. 

Que pues doblón o sencillo 

Hace todo cuanto quiero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

Nace en las Indias honrado, 

Donde el mundo le acompaña; 

Viene a morir en España, 

Y es en Génova enterrado. 

Y pues quien le trae al lado 

Es hermoso, aunque sea fiero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

Son sus padres principales, 

Y es de nobles descendiente, 

Porque en las venas de Oriente 

Todas las sangres son Reales. 

Y pues es quien hace iguales 

Al rico y al pordiosero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

¿A quién no le maravilla 

Ver en su gloria, sin tasa, 

Que es lo más ruin de su casa 

Doña Blanca de Castilla? 

Mas pues que su fuerza humilla 

Al cobarde y al guerrero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

Es tanta su majestad, 

Aunque son sus duelos hartos, 

Que aun con estar hecho cuartos 

No pierde su calidad. 

Pero pues da autoridad 

Al gañán y al jornalero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

Más valen en cualquier tierra 

(Mirad si es harto sagaz) 

Sus escudos en la paz 

Que rodelas en la guerra. 

Pues al natural destierra 

Y hace propio al forastero, 

Poderoso caballero 

Es don Dinero. 

http://www.youtube.com/watch?v=q7EAK9xSCqs&feature=related  CANTA PACO IBÁÑEZ

AL PIE DE LAS ESTRELLAS

Tú y yo jugaremos un día a inventar estrellas
porque tu tiempo late arrogante y sin dueño,
caprichoso, vivaz,
dulcemente arrullado por gestos inocentes.
Y otro día
mi imaginación se quedará pequeña
cuando me interrogues sobre el color del mar,
cuando me preguntes sobre el origen de los planetas.
Tú y yo buscaremos un día las más blancas sonrisas
sin pedirle a la mar una sola razón,
sin exigirle al mundo lo que no pueda darnos
porque el mundo no es gris, ni violeta, ni travieso, ni triste.
Y otro día
trataré de mostrarte que no hay sabios ni ignorantes
cuando me interrogues sobre el color del alma,
cuando me preguntes sobre el origen de los mundos.
Cuando tú yo juguemos a inventar estrellas
recuérdame que entonces,
solo en ese momento,
te revele otra historia como aquella,
como esta,
de un día 11 de junio
en que he visto brotar una margarita sobre el asfalto.
               
         ESTOS VERSOS SE ESCRIBIERON UN DÍA 11 DE JUNIO DE 1984

TRES PUÑALES

Una pequeña joya para minorías. Su autor: Rafael de León. Su cantaor: Miguel Poveda. 

He comprao tres puñales

       para que me des la muerte...

El primero, indiferencia,

    sonrisa que va y que viene

       y que se adentra en la carne

como una rosa de nieve.

                                   El segundo, de traición;

                                         mi espalda ya lo presiente,

                                   dejando sin primaveras

                                       un árbol de venas verdes.

                                Y el último, acero frío,

                               por si valentía tienes

                                    y me dejas, cara a cara

                                        amor de cuerpo presente.

                                       He comprao tres puñales

                                             para que me des la muerte...

 http://www.youtube.com/watch?v=O-dkKxott0I&feature=related 

EL NIÑO YUNTERO

Miguel Hernández creó esta JOYA. Víctor Jara la interpretó. Los dos murieron luchando y cantando por la libertad. Por desgracia, en pleno siglo XXI, siguen existiendo "niños yunteros".







Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombre jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

http://www.youtube.com/watch?v=rHlOOhf9woY     CANTA VÍCTOR JARA

VIVIR

Olían sus manos a estiércol fecundado. El aire fue borrando sus huellas, los días descuidaron su nombre... y el ahora dejó de existir. VIVIR. Dejarse intensamente la piel sobre el instante. Llamarse en tiempo presente y volver a VIVIR. Ese era su único fracaso. Salir a la calle vestido de niebla y volcar en el vino las noches desnudas de besos y cuerpos danzando entre las almohadas. Las ramas del olivo arañaron su sombra y los pasos del viento se perdieron bajo las alas centelleantes de una estrella fugaz. VIVIR. Envolver los cristales con terciopelo. Buscar en los rincones la paz y el desaliento guardarlo en el desván. VIVIR. VIVIR. VIVIR. Sobre los híbridos parajes, sobre los densos espacios cerrados al sol, sobre... VIVIR. Ese fue su único fracaso. Una vez quiso ser de madera para hacerse amigo del fuego. Solo los ojos de un chopo le vieron llorar. VIVIR. Llorar. De sus manos se escapan ardientes los años sin dueño. Pasea el silencio su capa de espuma y envuelve las nubes y las bocas y las sombras. La lluvia se columpia inmortal, rotunda, perdurable, en los jirones escarchados de la incertidumbre. VIVIR. Esa es su única esperanza.

Este poema en prosa está publicado en la Antología del Club Internacional de Escritores del año 1981.

SORTEO 3 EJEMPLARES DE "ES RARO SER NIÑA" de Mildre Hernández

Kayena Libros va a realizar un sorteo de tres ejemplares del libro de la escritora cubana Mildre Hernández. Interesante libro y estupendo concurso en el que os animo a participar.

EL HOMBRE

El hombre levanta su mano amenazadora sobre el niño, desarrapado y lloroso. Al hombre, de mirada oscura y metálica, de uniforme oscuro y botas negras, de brazo armado y oscuro, no le importa en absoluto porqué el niño tiene que recibir un castigo. La pobreza no está bien vista en estos tiempos nobles. A lo mejor, por esa esquina donde el niño se defiende desde sus zapatillas desvencijadas y descosidas, debe pasar en veinticuatro horas la comitiva de un desfile militar… a lo mejor. A lo mejor, el hombre de mirada negra y brazo vengativo tiene orden de no consentir que los niños desarraigados le puedan dirigir la palabra… a lo mejor. Es posible que el niño suplicante lleve en su mano izquierda una metralleta invisible, y al hombre oscuro, fiel como una ladilla, no le queda más remedio que defenderse… es posible. En fin, después de todo, esta foto solo es una foto. Y estará hecha a miles de kilómetros de aquí. Lejos, lejos. En un país tercermundista… para qué nos vamos a preocupar. Kafeto, que lleva un rato observando y leyendo lo que escribo, me mira atónito y con los ojos desorbitados. Mira la fotografía. Me vuelve a mirar a mí y, como si no diera crédito a lo que muestra esta diminuta pantalla, sale despavorido y cejijunto hacia la puerta de la calle. De un brinco, abre el picaporte y se escapa escaleras arriba con rumbo desconocido. 

CÓMO TE EXTRAÑO - Homenaje a Camarón

Una JOYA de Joaquín Sabina en la voz y el sentimiento de Pasión Vega.

¡Cómo te extraño!
motín de la razón, soledad sonora.
Cincuenta años,
algunos más que yo cumplirías ahora.
Hondura en vena, cura de hierbabuena
galope inerte.
Patera hundida,viva la mala vida,
muera la muerte, muera la muerte.
Del horizonte penando vengo hermano
rezando voy al Sacromonte
donde hasta los gitanos saben quién soy.

Maestro escuela,
duque de las duquelas de la memoria.
pan con tomillo,
coñac de carajillos sin achicoria.
Las churumbelas
que en la cuna mamaron por bulerías
pasan papelas de las que te mataron
cuando vivías, cuando vivías.

Corazoncito herido en el combate
con las entrañas
¡ay! qué huerfanito se ha quedado el tomate,
el polo y la caña.
Con qué desgana
se hacen las gaditanas tirabuzones
sin tu saeta va la Esperanza a dieta de camarones
y de pescadilla, y de boga y de jurel
de la mar amarga.
Qué pesadilla,
la silla sin José La Venta Vargas,La Venta Vargas

Del horizonte penando vengo hermano
rezando voy al Sacromonte
donde hasta los gitanos saben quién soy.

http://www.youtube.com/watch?v=W4sWL5-l2jI    CANTA PASIÓN VEGA

PALABRAS PARA JULIA

José Agustín Goytisolo creó los versos a los que más tarde se unió la música y la voz de Paco Ibáñez.  Kafeto escucha con atención.


Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti 

como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

http://www.youtube.com/watch?v=9LXugbHRvUg

http://www.youtube.com/watch?v=ADIlPJVH3Lg&feature=related

DESDE ESTOS ENLACES ESCUCHAREMOS A GOYTISOLO Y A P.IBÁÑEZ

Voy a inaugurar una nueva sección, que denominaré PEQUEÑAS JOYAS. Se trata de transcribir los versos que a mí más me llaman la atención del extenso catálogo de hermosas canciones que, a lo largo de la historia de la música, nos han ayudado en alguna ocasión a ver la vida de una manera diferente.

La primera JOYA que traigo es "Aquellas pequeñas cosas" de Joan Manuel Serrat.

"Uno se cree 

que las mató 

el tiempo y la ausencia.

Pero su tren 

sacó billete 

de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas

que nos dejó un tiempo de rosas

en un rincón, 

en un papel 

o en un cajón.

Como un ladrón

te acechan detrás

de la puerta.

Te tienen tan

a su merced

como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,

que te sonríen tristes y

nos hacen que

lloremos cuando

nadie nos ve."

http://www.youtube.com/watch?v=fXk9G0WBI8w   CANTA SERRAT

PREMIO OROLA DE VIVENCIAS 2012

Os presento un interesantísimo concurso literario organizado por EDICIONES OROLA. Aquí tenéis el enlace a su página web, donde encontraréis las Bases. Yo he participado varios años y ha sido muy gratificante aunque no me hayan premiado... Bueno, no he obtenido ninguno de los premios en metálico pero sí han elegido y publicado una de mis Vivencias (así se denominan los relatos o poesías con los que se participa) en la Antología 2011. Si alguien quiere sentir la emoción de ver su nombre en un libro, y en papel alguna de sus pequeñas creaciones, que se anime. Yo lo he vivido en primera persona y es fabuloso. http://www.orola.es/

Era el mejor momento del día.
El de acudir mordisqueando una manzana
a la cita con la luna.
Era el segundo perfecto
la puerta entreabierta
los vecinos en corrillo refrescándose el hambre
y en la despensa
los sacos de patatas aguardando su turno
para probarse el zapatito de cristal.
Los cuentos de hadas
eran el postre favorito de la abuela.


Retrato XV de mi poemario "A la hora del pan con chocolate"

LA NEVADA

La tarde madrileña invita a la meditación. Sosegado y somnoliento, Kafeto mira al cielo blanquecino con que nos ha regalado hoy el recién estrenado mes de enero. Amenaza nieve. En una emisora de radio, favorita de esta familia, Concha Piquer recuerda el porqué unos "suspiros en la lejanía" nos pueden traer a la memoria del corazón olores, colores y sentimientos patrios. 

Eran los años 50. Decir España para miles de ciudadanos dolía en el alma desde el destierro. Intenso dolor apenas percibido por la mano ejecutora. Maestros, poetas, artesanos o titiriteros cambiaron la fragancia de los claveles por el bálsamo de la libertad. El poder de un poema elevó la nómina de represaliados más allá de los "campos de Castilla". Mientras, Rafael de León canta una copla cercana al oído de quien gusta escucharlo, 

"...La saliva en mi boca se hizo nieve/ y me morí como un jacinto breve/apoyado en la rosa de tu hombro..."

Eran los  años 50. Cantar a España resulta imposible desde sus adentros para los que nunca doblegaron su orgullo de españoles libres, plenos en su derecho de elegir una voz atrevida y soberana. Como la de León Felipe,

"Español del éxodo y del llanto/solo y pobre y sin más documentos en los bolsillos/que estos versos que ahora voy a leer..."

como la de Luis Cernuda,

"Si no te conozco, no he vivido; si muero/ sin conocerte, no muero, porque no he vivido."

como la de Celso Emilio Ferreiro, la voz de la Galicia beligerante,

"O teito é de pedra./ De pedra son os muros/ i as tebras./ De pedra o chan/ i as reixas."

La tarde madrileña se ha hecho noche. La meditación ha dado paso a la consciencia. Kafeto, fiel a su costumbre vespertina, duerme tranquilo. O, al menos eso pretende darme a entender. Nuestra emisora favorita emite versos eternos, de poetas eternos. Walt Whitman, uno de los padres de la poesía moderna, levanta nuestras conciencias.

"No dejes de creer que las palabras/ y las poesías/sí pueden cambiar el mundo."

Mientras tanto, en Bahrein, el pasado mes de julio, la poeta de 20 años Aya Al-Qarmezi ha sido llevada a juicio por el hecho de leer en público unos versos que han ofendido a las autoridades,

"Somos la gente que va a matar la humillación y a asesinar la miseria ¿No oye sus llantos? ¿No oye sus gritos?

Noche cerrada en la tarde madrileña. La radio se ha quedado muda. Kafeto arquea sus mandíbulas, irritado y furibundo,  y las letras de todos los alfabetos lanzan un manifiesto de rabia y desconcierto. Sin pudor, la historia vuelve a repetirse. Los castradores de la libertad no dejan de enarbolar banderas victoriosas.

Una tenue nevada comienza a caer sobre Vallekas. Hace frío. 

ERA UNA NIÑA QUE SOÑABA...

De pequeña, creía en los Reyes Magos con ferviente y amorosa esperanza. Mis peticiones a los todopoderosos monarcas se iban haciendo realidad cada 6 de enero. Claro es que, como mi familia pertenecía  a la denominada clase media baja, si en mis cartas yo solicitaba una determinada muñeca con renombre mundial (allá en los 60 ya empezaban a surgir las famosas Barbies), a los pies de mi cama siempre se  desperezaba junto a mí una preciosa colección de divertidos recortables que me proporcionaban horas y horas de entretenimiento y disfrute, montando y desmontando sobre los hombros  de aquellas muñequitas de papel (decorosamente dibujadas con camiseta y braguitas  de lo más decentes) una gran variedad de vestiditos  apropiados para cada época del año. Hubo un año en que se me ocurrió pedir un coche de pedales pero, claro está, los reyes no estaban para esos lujos y, en su lugar, apareció en el salón de mi casa un modesto, aunque noble, caballo de cartón, anclado sobre una tabla con cuatro ruedas... 

Por aquel entonces, éramos felices con el juguete más humilde; disfrutábamos de los juegos con imaginación y solidaridad: carreras de chapas sobre las frías baldosas de cemento, partidas de tabas alrededor de la mesa camilla (los juegos reunidos llegaron más tarde), un escondite inglés improvisado en el patio interior de nuestra casa. España vivía en color sepia, pero nosotros transformábamos esa monocromía en paisajes multicolores de la única forma que sabíamos: soñando con los ojos abiertos.

Por muy difícil que parezca,  yo sigo creyendo en los Reyes Magos. Aunque sea republicana, aunque vea realidades (cercanas y lejanas) en donde los pequeños y menos pequeños ni siquiera encontrarán en el salón de su casa el día 6 un modesto caballo de cartón, sencillamente, porque no tienen salón, porque no tienen casa... Pero, yo estoy segura de que muchas de estas gentes dejadas a un lado por la diosa fortuna, también    han hecho su petición de recompensa por haber sido buenas durante los últimos doce meses. Y España ya no vive en color sepia. ¿Se habrán percatado de ello sus majestades? Voy a decirle a Kafeto que les escriba un e-mail.

UNO DE ENERO

Tras una inacabable noche de farra y cotillón, hoy Kafeto no está para nadie.