EL HOMBRE

El hombre levanta su mano amenazadora sobre el niño, desarrapado y lloroso. Al hombre, de mirada oscura y metálica, de uniforme oscuro y botas negras, de brazo armado y oscuro, no le importa en absoluto porqué el niño tiene que recibir un castigo. La pobreza no está bien vista en estos tiempos nobles. A lo mejor, por esa esquina donde el niño se defiende desde sus zapatillas desvencijadas y descosidas, debe pasar en veinticuatro horas la comitiva de un desfile militar… a lo mejor. A lo mejor, el hombre de mirada negra y brazo vengativo tiene orden de no consentir que los niños desarraigados le puedan dirigir la palabra… a lo mejor. Es posible que el niño suplicante lleve en su mano izquierda una metralleta invisible, y al hombre oscuro, fiel como una ladilla, no le queda más remedio que defenderse… es posible. En fin, después de todo, esta foto solo es una foto. Y estará hecha a miles de kilómetros de aquí. Lejos, lejos. En un país tercermundista… para qué nos vamos a preocupar. Kafeto, que lleva un rato observando y leyendo lo que escribo, me mira atónito y con los ojos desorbitados. Mira la fotografía. Me vuelve a mirar a mí y, como si no diera crédito a lo que muestra esta diminuta pantalla, sale despavorido y cejijunto hacia la puerta de la calle. De un brinco, abre el picaporte y se escapa escaleras arriba con rumbo desconocido.